o que resta da língua
a cada vez que falamos
é a sua falta

um nome não basta
um nome chega demasiado
tarde ao mundo
e não pousa como
um pássaro ao ramo
de uma árvore

de tudo o que falamos
o que nos pertence
é o silêncio –
este desnível no
horizonte do tempo

como quando topamos
com um nome e se
lhe esfuma o torso
ou quando na duração
fendemos o instante

porque estamos no mundo
e nos foi dado acima da voz
o nosso imperfeito silêncio
– escarpa aberta
no coração da língua –,

não estamos dados
ao lado de coisas,
estamos na espessura
de uma falta

que nos fala
e esta fala
é Deus