o que resta da língua

a cada vez que falamos

é a sua falta

 

um nome não basta

um nome chega demasiado

tarde ao mundo

e não pousa como

um pássaro ao ramo

de uma árvore

 

de tudo o que falamos

o que nos pertence

é o silêncio –

este desnível no

horizonte do tempo

 

como quando topamos

com um nome e se

lhe esfuma o torso

ou quando na duração

fendemos o instante

 

porque estamos no mundo

e nos foi dado acima da voz

o nosso imperfeito silêncio

– escarpa aberta

no coração da língua –,

 

não estamos dados

ao lado de coisas,

estamos na espessura

de uma falta

 

que nos fala

e esta fala

é Deus