Para o Bruno, meu filho

 

trago tambores cravados na

seda alva de suas lágrimas

recortadas no salto mortal

do leopardo para o festim

 

sob um manto de borboletas

azulando o tronco seco da

viagem última gravada no

relógio da voz de deus em mim

 

trago também o tempo das

pitangas que o cio da savana

traça no punhado de razões

que a razão primeira não alcança

 

como se uma crisálida de

pedra estendesse asa sôfrega

nas ancas espíneas das

acácias da minha andança

 

trago no braçado trémulas

flores de negrume com os

olhos esbugalhados no

leito branco dos matagais

 

à espera que a vida prenda

na esteira do tempo o mel

 a canela e a correnteza ao

silêncio de todos os sinais

 

trago porta escancarada

sobre archotes a caminho

da tempestade e do batuque

sem voz do sangue perdido

 

caçador acocorado ali no

contrabando rio acima entre

pragas e cargas no lombo do

dia há muito escurecido

 

trago chicotes gargalhando

um ror de tempo no vaivém

dos insectos só febre nesse

eco amargo dos palmares

 

e suspiros na ponta de um

cigarro abraçado ao gosto de

veneno na ombreira do

medo agachado dos jantares

 

e no relógio da voz de deus

em mim trago a mão decepada

da noite encolhida num degrau

enferrujado tanta vez luar

 

diante do paraíso ido

reboa trovão cai o frio

sobre remorso embranquecido

colado aos mortos por velar

 

in Conjugação de Mapas, inédito