A poesia, tal como o amor, vai resistindo entre as ruínas.
                                                                                                    Lawrence Ferlinghetti

O mundo parou.
Desapareceram os ponteiros onde o tempo uiva
e as sombras prolongam as árvores.
No interior da palavra mar falha a palavra mar.
Secaram as girândolas do vento:
mudas as tardes, lassos os medos.
Os poetas morrem ou engrossam o silêncio
(o silêncio que é templo, não o silêncio que é chão).
Caíram as últimas flores da orquídea branca
sobre o parapeito da janela da cozinha.
Acabaram-se as coincidências.
Tudo é ruína: o poema, o amor
e o meu coração que parou.


[Sandra Costa, Fevereiro de 2021]