Gosto dos fantasmas
Que morrem de susto frente a um ser humano.
Seus lençóis se arrepiam de medo.
Noite dessas, um deles veio, trêmulo,  me visitar:
Dá licença?
Entra, Manuel, você não  precisa pedir licença.
Pensei que fosse o  poeta Bandeira.
Era   o Venturoso rei de Portugal.
No crachá dos fantasmas
Deveria constar o sobrenome.
Poetas  e fantasmas têm algo em comum.
Ainda que falem até a exaustão,
Quase ninguém percebe
Que eles existem.