O fim da manhã não se sustém
— desagua no porto aberto da boca —
já não como no seu início, no silêncio do peso
mas como quando à escala da fala se diz
como um modo de resolver.

A exactidão do meio-dia
ao sol verticalmente.
E tu ainda indagas na vida
Como se inquirisses um suspeito.

A tarde-promessa atirada ao amplexo das fragas.

Num bar sem intenções
numa ínfima fenda da noite
a luz abate-se no teu corpo oculto
pelas circunstâncias sem ânsia da vida.

Sucumbes à esfera do sonho:
anos noventa,
as tíbias humedecidas.

O corpo sabe por onde e porque vai

ao som de hélices bélicas, na Bósnia.