São as mulheres sobretudo

que morrem - vê-se isso em

qualquer série de tv - os seus

corpos decompondo-se, abertos

às seringas, feridas, copos que

se atira sobre a mesa, partidos,

depois de servidos. O corpo

esvazia-se (ou enche-se) quase

sempre de fora para dentro:

um monte de penas negras

sai-lhe da boca, carregando

consigo um horizonte em 

que se acumulam vestígios

de um destino há muito perdido.

Espantar-me-ei? perdidas

as asas, o que resta do voo?,

que corvos grasnam inco

modando as árvores com

os pios (crucitar) do juízo?

"À cet endroit de la toile",

soletra o pintor (com as mãos

entrapadas por onde pululam

seres com lamelas no lugar

dos olhos, que o ajudam

no ofício), "peindre ni ce

qu'on voit, parce qu'on

ne voit plus rien, ni ce qu'

on ne voit puisqu'on ne

doit peindre que ce qu'on

voit, mais peindre qu'on

ne voit pas" (sublinho,

talvez a negrito). Assim,

antes de mais arrancou (-se)

os olhos, enfardando o espaço

com espécies nunca vistas

que tecem os seus mantos

nos tecidos da nuca em que

empalidece o crepúsculo.

Poesia das sombras,

antes da noite que

a partir de dentro

confecciona os orgãos

que nos permitem

refazer o mundo

de acordo com leis 

que pervertem o que

até então fora concebido

como o seu mais próprio uso.

As palavras, sons

que das asas se des

prendem, trazem

no fim a certeza

 de um pensamento cheio

mas sangrento que

se libertou da ilusão

(promessa) do futuro.

 

(* banda-sonora recomendada, Louise Cordet, "Two Lovers",

On the Detroit Beat​, Ace Records, 20119)