Que bem sabiam

as bolas de Berlim

das antigas pastelarias de bairro

no regresso a pé das aulas, saboreadas

ao balcão sem lavar as mãos. Nesse

tempo não havia meninos obesos. Não sei se era de termos lombrigas

ou de andarmos a pé ou

jogarmos ao mata no recreio ou

porque ser criança ainda era

um estado de obediência a tudo

que me disse mais que nós, fosse

irmão mais velho, catequista ou

tio analfabeto.

 

 

Hoje visita-nos uma bola de Berlim chamada

ângela,

que nos traz o amargor da sujeição e da

obediência. Somos de novo crianças

colonizadas pelos grandes ou

seja os mais crescidos em estratégia usurária

em território, em haveres do sub-solo. O servo

que a nossa indigência mental

erigiu em primeiro-ministro mostra os canhões prussianos

à poderosa bola de Berlim

que olha com ares imperialistas

a nossa costa atlântica.

 

 

Só te perdoo Alemanha

por seres o país de

Goethe, Beethoven, Nietzsche, Rilke e de tantos

outros génios

que certamente desprezariam esta tua chanceler.

 

 

 

 

 

Inês Lourenço 2012