Há pessoas que faltam ao
respeito às palavras. Ignoram
o que elas querem dizer, forçam-nas
a conviver na frase com palavras
que lhes são estranhas. E o que se
entende ao ler o que essas pessoas
escrevem ou não tem sentido ou
o sentido que as frases têm é
tão tolo que a gente não sabe o
que pensar. Chamam eles àquilo
que escrevem poesia. O que é
a poesia, então? A arte de dizer
coisas insensatas? A arte de
ofender as pobres das palavras
que, indefesas, nada podem
contra a loucura que se apossa
dos homens e das mulheres? O
vazio e a confusão instalam-se
apesar do pomposo esforço. Não
se aprende nada, só se pode sorrir.
A vida escapa-lhes como história
que pode ter sentido, tudo lhes
escapa, como papagaios eles
limitam-se a fazer rugidos com
a garganta da escrita. E depois
dão entrevistas nos jornais, têm
a fotografia deles ou delas em
poses sisudas ou pensativas nas
páginas dos suplementos culturais.
E há quem fale delas e deles como
heróis discretos da nação e dão-lhes
às vezes prémios e medalhas para
que tudo o que acontece na
sociedade tenha o seu sentido.