A fotografia apanha-te em voo, anjo
sem asas, não terás mais de dezasseis
anos, desafias os deuses na imobilidade
do retrato. Parece que não chegarás

à água, que haverás de estatelar-te
nas rochas do Pardo cortadas a pique
a meio do mergulho. Já
nem sei: recordo apenas, mais uma vez,

esse preciso instante, o sol
batia-te de cima e escurecia tudo
em volta. Não terias mais de dezasseis

anos, o teu voo sobre a represa
é quase tudo, é o pouco
que temos desse tempo.