Março acabou.
Morri e germinei.
Tinha pintado de branco
as paredes e o velho muro.

Era uma ave a esperar a primavera.

Arrumei com loucura
os livros que te querem sempre.
Pela tua ausência traço
imperfeitas sombras nas portas
acessíveis a solidões.

Deixem-me com a luz, 
na espera desassossegada
frente ao quadrado
nocturno da janela.

 

*

(Lília Tavares, 2 de Abril 2020)