Se o oiro cessa
sobre as folhas
agora que os violinos
morrem
tão lentamente
sobre as árvores

se as águas perduram
ou escrevem sobre a terra
a pequena morte
de um nome
de uma flor esquecida
entre os lábios

é que o inverno
está próximo

próximo
esse rasto infindável
de lanternas acesas
sobre a neve