Regressei à calma, às montanhas,
num dia ameno e florido.
Tinham-me as promessas ordenado:
tomar o diem, o comprimido,
viver na tranquila pertença,
rezar aos deuses as minhas dúvidas;
pagar ao estado a minha tença,
amar-te sem as crises mais súbitas,
como se fosse sempre domingo,
tempo de descanso e avesso
às longas filas da semana,
às histerias que não meço.
Ninguém sabe de si, se corre
atrás do que não vale nada.
Sou, por isso, alguém que já morre
a contemplar o Sol na estrada.
Distraio-me com versos na carteira:
segurança, certeza, protecção?
Quem me dera ser mais certeira
e ter por fim um simples chão.
O continente exige luta
ou vai desintegrar-se, diz
Varoufakis, no Manifesto.
No ocidente da velha Europa,
finjo que não sei e não molesto.