Em vinte anos onde estaremos, se ainda estivermos aqui
Antes nos divertia, não parecia grave
Planejávamos plantando alguma lógica
Estávamos por descobrir que nunca seria o bastante
Uma noite a mais nem mil e uma, que sempre teremos vivido
Tudo e outras ilusões sem mentira.
A imagem da velha com suas agulhas e lãs, dias ao sol no jardim,
Começa a parecer agora o avesso de um passatempo,
Surdo trabalho do amor que não se adia, como o de dar asas
A um filho ou ajudar a fazer nascer um poema.