No vasto campo-santo   das literaturas
oficiais, cabem-lhe dois talhões de 14x10,
duzentas e oitenta sílabas métricas, medidas
com o rigor de um banqueiro não anarquista
nem português.

Querias sonetos em barda? Toma!
O bardo jaz cativo nas caves do ministério,
absorto entre uma data  e a seguinte
à espera do tiro que o resgate
do azorean torpor, a doença inventada
por um médico inglês esquecido já da sua ilha
e da mão  que prescrevia o  bismuto
(vê como os bichos do papel
manejam o bisturi entre rimas pobres e ricas
e decifram  as artes estruturais
da pesca à linha ou ao verso).

Por isso, liga para os Sonetos Pedidos,
diz a frase e pede que te sentem
na mão de Deus, na que o poeta não quis por fim
e onde te será dado contemplar o tropel  do mundo,
as suas batalhas e esporas
as ruínas do tempo sumido na dobra de uma Noite
sem remédio.